Io scrivo

Io scrivo

di S.

Eccomi là. Ancora mi rivedo, seduta alla scrivania, china sul foglio, una cascata di capelli neri a definire quella intimità, a raccogliere i pensieri. Una sorta di bolla onirica, di seduta spiritica, aspettando che i demoni si presentassero sul foglio in ordine sparso con una scrittura quasi automatica, corredata di simboli là dove la parola, a raccontarli, sfuggiva. Così scrivevo il mio diario da ragazza; un’ora di sollievo dalle incombenze, dallo studio, da una passione opprimente. Scrivevo di me in un’età in cui si ha ancora il coraggio di stare dentro sé stessi con l’incoscienza dell’eroe adolescente, con quel senso di onnipotenza ottusa, senza paura di scoprire il finale della storia, perché il bisogno di sapere chi fossi spingeva con un attizzatoio. 

Scrivevo la mia storia. Quei quaderni e diari ce li ho ancora e ogni tanto li leggo con tanta tenerezza, a volte con nostalgia, a volte con imbarazzo per tanta audacia che se n’è andata con la maturità e che a rivederla si stenta a riconoscersi. Mi piace leggerli, ma anche guardarli. A volte, ricordo perfettamente, quando il pensiero incalzava tanto da non riuscire a stargli dietro con la penna, i segni si trasfiguravano in una serie di riccioli e curve; un nuovo codice, meno convenzionale, più adatto al linguaggio dell’anima. Alcune pagine erano perfettamente armoniche, altre artificiosamente organizzate negli spazi e nelle distanze, segno dello sforzo fatto a mettere ordine nei pensieri, a cercare un’estetica della parola e della sua forma che ne veicolasse il significato. Altre ancora sono sofferte, si vede benissimo. Il tratto più piccolo, molti spazi, pagine più strapazzate di altre, tanti disegni al posto delle parole che venivano a mancare.

E ora? Ora faccio lo stesso. Scrivo e riscrivo la mia storia cercando le tracce di ciò che sono ora.

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